El espejo falso
La adolescente, con sus ojos hinchados y enrojecidos, no podía escuchar las ideas que habitaban la cabeza de sus compañeros de viaje. Muerte de algún familiar, decepción amorosa, alguna enfermedad, evaluaciones mediocres, depresión, entre otras tantas explicaciones inundaban el ambiente.
Ella, por su parte, se preguntaba por qué todo el mundo iba con entristecidos rostros mirándola, casi condenándola, mientras buscaba en su bolsito la tableta para la alergia.
The red model
Avanzó unos cuantos pasos. El aire se tornaba espeso, segundo a segundo. De pronto, notó cómo parte de su cuerpo comenzaba a languidecer. Sorprendido, veía como su piel se derretía y sus miembros se dislocaban. Un tórrido soplo lo dejó plegado al suelo, y una serie de convulsiones se apoderaron de su cuerpo. Todo se torno difuso: la respiración intoxicada, el suelo espinoso, una conciencia nauseabunda. Si, ya quedaba reducido, como una especie de polvillo, sobre el frío callejón. Despojado de toda condicionante, se fue junto al viento.
Frenéticos, cada miembro de mi cuerpo se desprende, saltan, gritan, sudan chispeantes. Un fino hilo los sostiene mientras éstos se esfuerzan por arrancarme la poca cordura que me queda. Giro y entre alaridos mis ojos pierden su eje. Múltiples microexplosiones convulsionan cada centímetro de mi soma. Aspiro, profundo y exaltado. Mis piernas, inyectadas de manía, se estrellan entre ellas cuando mi cabeza comienza a dislocarse. Al borde de la desintegración, vuelvo.
Avalancha, una y otra vez. Monstruos jugando a hacer civilización. Destruyendo alientos, avanzan intempestivos. Sonidos tétricos los acompañan en la salvaje profecía. Piernas acalambradas escapan tropezando rutinariamente. Ni el abismo más profundo los detiene. Desgarran sus carnes, trituran sus anhelos, escupen avidez, afilan sus garras y rajan almas por doquier. Las luces ya no alegran, sólo anuncian la muerte, aquella impulsiva horda sangrienta. Luego el olvido hace su trabajo, el tiempo los abandona, no repara. Engulle gritos y, nauseabundo, vomita sollozos. El terror, gota a gota, agota. Aquellos ojos proyectados secan, se reducen como pasas y el silencio fastidioso los pisotea, dejando entrever el amargo y criminal brebaje.
Un último suspiro para pensar en ti. Los últimos minutos antes de respirar sumergido en aquellos oníricos paisajes. Tus labios no, tu mirada tampoco, tu cuello menos. Tu aroma, aquella mezcla indescriptible de caricias, aquél callejón sin salida, sin duda alguna. No volverás porque nunca te has ido. Nunca te has ido porque vuelves cada cierto tiempo, cuando el vacío pareciera aplastarme, condenarme a tu presencia. No eres tú, son todos ustedes, uno condensado, primordial. No son tus labios, ni tu mirada, ni tu cuello, mucho menos tu aroma.
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